Grb-Gri

Ach wie gut, daß niemand weiß, / Daß ich Rumpelstilzchen heiß

Der Wind, der Wind, / Das himmlische Kind

Die guten ins Töpfchen, die schlechten ins Kröpfchen

Fällt von ungefähr ein fremdes Wort in den Brunnen einer Sprache, so wird es solange darin umgetrieben, bis es ihre Farbe annimmt und seiner fremden Art zum Trotze wie ein einheimisches aussieht

Ich bin so satt, ich mag kein Blatt, meh, meh!

Ick bün all hier

Knusper, knusper Knäuschen, / Wer knuspert an meinem Häuschen?

Spieglein, Spieglein an der Wand, / Wer ist die Schönste im ganzen Land?

Volk ohne Raum

So schön kann Belgien sein